L'Intervallo

Veronica et Salvatore passent ensemble une journée dans une grande maison désaffectée des abords de Naples. Ils ont entre quatorze et seize ans. Veronica s’est aventurée à flirter avec un garçon d’un autre quartier, et les voyous de la mafia locale ont jugé nécessaire de la punir en la plaçant sur la surveillance de Salvatore, dont l’ordinaire passe à vendre de la glace à travers la ville. Elle est effrontée, il est gauche. Elle le provoque, il se défend comme il peut. Le film s’ouvre au matin et se clôt à la nuit. Unité d’action et de lieu ? Pas tout à fait. Si la relation entre les deux adolescents va bien de la méfiance à la complicité, elle restera sans terme ni apogée, et peut-être même sans leçon : elle n’aura guère été qu’un intervalle. Que la maison demeure le seul théâtre n’empêche pas les chausse-trappes et les dégagements, tantôt réalistes, tantôt plus volontiers oniriques. Echappée vers un sous-sol où un lac et une barque attendent les visiteurs ; vers des recoins où une chienne, tout à coup éclairée comme à la bougie, nourrit ses petits ; vers une chambre où souffle encore l’esprit d’un fantôme ; vers une forêt où ils manquent de se perdre et où Salvatore apprend à Veronica comment apprendre des oiseaux s’il va bientôt pleuvoir ; vers un toit – plus belle scène du film – depuis lequel, dominant et observant les alentours, Veronica et Salvatore imaginent qui ils souhaiteraient tuer, et qui épargner, si le pouvoir leur en était magiquement dominé. Le lieu aussi, le lieu surtout est donc rempli d’intervalles et d’interstices, de respirations et d’ouvertures insoupçonnées. Première fiction d’un cinéaste rompu au documentaire, L’Intervallo est une méditation délicate sur les contraintes et les délices, les apories et les libertés de l’emprisonnement provisoire.

Emmanuel Burdeau.